Février 1997, Ghulja (Yining) : massacres
Juillet 2009, Urumqi : massacres
Août 2014, Yarkand, massacres
Les Ouïghours ne demandent qu'une chose : le respect de leurs droits. L'autonomie de leur région est un leurre.
" Le bouleversant ouvrage de la journaliste Sylvie Lasserre montre comment Pékin tient les musulmans du Xinjiang dans sa poigne de fer.
La revue Asies publie un extrait dans ses pages :
« Nous vivons dans un immense camp de concentration à ciel ouvert ! » Cette terrible phrase de Rebiya Kadeer en tête, je me suis rendue au Turkestan chinois en octobre 2007, déterminée à comprendre de quoi il retournait exactement et mue par la conviction que je devais aider le peuple ouïghour. 1
Dimanche 7 octobre 2007 – cinq heures du matin, aéroport d’Almaty, Kazakhstan. L’aube se lève. Je cherche l’homme quidoit me conduire jusqu’à la frontière chinoise. Rien. Aucune pancarte portant mon prénom. Bahtiyar, l’interprète que jedois retrouver demain à la frontière, a pourtant tout organisé depuis Ghulja, en Chine. Je finis par trouver Abduxukur au bout d’une demi-heure. Il m’attend à l’extérieur de sa voiture, il brandit une feuille A4 blanche sur laquelle mon prénom est inscrit en grosses lettres. Quel homme étrange. Abduxukur appartient à la communauté des deux cent trente mille Ouïghours installés au Kazakhstan. Quelques jours plus tôt au téléphone, Bahtiyar m’a avertie que l’apparence d’Abduxukur pouvait faire un peu peur. Il a eu raison de me prévenir, de me rassurer sur sa parfaite gentillesse. Abduxukur a le front bas, les traits lourds et grossiers. Un physique de brute, en somme. Comme s’il en était conscient, il me couvre de bienveillants sourires. Après m’avoir expliqué que, en dépit du programme établi par Bahtiyar, nous ne partirions que le lendemain matin pour la Chine, ils se ravise, sans doute sous le coup de mon air étonné, et me déclare que nous prenons la route maintenant. Auparavant, il s’arrête chez lui prendre quelques affaires.
« Frantsouski ?» « Da ! Da ! » J’aime la façon dont, en Asie centrale, les douaniers s’attardent dans la contemplation de mon passeport, un vague sourire aux lèvres dès qu’ils apprennent que je suis française. Généralement, ils le feuillettent plusieurs fois sans paraître vraiment y prêter attention, plutôt les yeux dans le vague, comme s’ils rêvaient de cette France qu’ils ne verront probablement jamais. Complices, ils citent «Zidane!», «Charles Aznavour!», «Mireille Mathieu! Pierre Richard!» J’acquiesce, nous rions, et quand ils me tendent le précieux document, c’est souvent avec des étoiles dans les yeux et des rêves de Tour Eiffel. En Asie centrale, la France passe encore pour le pays de l’amour. Ah… les ponts de Paris… l’accordéon… La rivière Ili marque la frontière entre le Kazakhstan et la Chine. Aujourd’hui, son lit, large d’une centaine de mètres, est presque à sec. Quelques filets d’eau sinuent entre de gros galets gris. Sur le pont qui enjambe et mène en Chine, des projecteurs. La route est longue et droite. Pas âme qui vive. Je marche tranquillement, tirant ma valise légère, m’arrêtant de temps à autre pour prendre quelques clichés discrets. Et tandis que je traverse le pont qui enjambe l’Ili, une euphorie joyeuse me submerge: «Je suis en Chine!» Pénétrer ainsi dans l’Empire du Milieu, à pied, me transporte. Je me sens pousser des ailes. Je ne peux m’empêcher de penser aux peuples qui, jadis, sillonnèrent les steppes par vagues successives depuis la Mongolie jusqu’aux portes de l’Europe. Huns, Turks, Mongols…"
1 Militante ouïghoure des droits de l’homme, emprisonnée entre 1999 et 2005 à Urumqi, élue en 2006 présidente du World Uyghur Congress, organisation internationale de Ouïghours en exil (Ndlr). "
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